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L’écrivaine Rebecca Tolin apprend à canaliser sa respiration yogique pour passer à travers une classe TRX intense.
Je suis abasourdi par la ménagerie de tatouages sur le thème du squelette de l’enseignant. Il n’y a pas de personnages sanskrits, pas de yogis ou de bouddhas esquissés sur sa peau, juste des carcasses étrangement engagées dans les rigueurs athlétiques de la boxe et du VTT. Il tâtonne avec un iPod et les paroles stridentes du heavy metal me sortent de ma stupeur.
« Écoute ! Je m’appelle Frank, c’est mon troisième TRX aujourd’hui et je ne fais que m’échauffer », souffle-t-il. « Tout nouveau, je suis désolé pour vous. Vous allez TRAVAILLER ! »
Je jette un coup d’œil sceptique à mon frère, qui m’a poussé à le rejoindre dans notre salle de gym de quartier pour quelque chose « d’un peu différent ».
« Si nous survivons à cela, tu viens tellement au yoga avec moi, mon frère », dis-je.
Le yoga est devenu ma bouée de sauvetage au cours des sept dernières années. C’est tout ce que j’ai pratiqué pendant que je guérissais d’une maladie débilitante. C’était devenu ma vie sociale, ma destination, ma préoccupation et mon salut. Mes professeurs prononçaient les mots « écoutez votre corps » assez souvent pour que j’apprenne à suivre mes propres signaux, pas les leurs. La concurrence était un concept étranger et poussait trop fort, contre ma religion.
« Vous allez tous m’aimer à la fin du cours », crie Frank, et après une pause, ajoute : «pas!”
C’est là que je néglige de sortir. Au lieu de cela, je saisis les deux sangles reliées à un anneau métallique qui s’accroche au plafond et négocie des pressions sur la poitrine, des fentes, des craquements, des piques, des rangées et plusieurs cascades sans nom, toutes avec différentes parties du corps dans les airs.
TRX est « un peu différent » d’accord. Au crédit de mon frère, il ne savait pas que les Navy Seals avaient développé cet entraînement, ou que les pro-athlètes, les forces de l’ordre et les camps d’entraînement militaires l’approuvaient.
À un moment donné, je suis dans une planche suspendue, essayant des pompes pendant que mes pieds sont tenus lâchement par les poignées pendantes. « Combien de fois dois-je te le dire ? Lève tes fesses en l’air. Faites le travail », dit Frank en me regardant directement. « Allez, ma fille, travaille ! Si je vois des orteils par terre, je les coupe.
Je ne suis pas tout à fait sûr qu’il plaisante. Nous sommes maintenant dans des lignes de relais, sprintant, sautant et descendant dans encore plus de pompes. Le problème, c’est qu’il est difficile d’y échapper. Je me faufile dans le couloir au troisième tour, apparemment pour embrasser la fontaine d’eau et, plus secrètement, pour éviter l’effondrement.
Je ne peux pas m’empêcher de penser que le yoga me manque ! Je ne regarde pas l’horloge pendant les cours d’asanas. Je m’offre le luxe de 60 ou (mieux encore !) 75 minutes, et me glisse dans une zone hors du temps. Quand je ne suis pas à bout de souffle, je compte les secondes dans cette classe TRX.
Et puis je me souviens : haleter n’est pas pour les yogis. Chaque inspiration nécessite une expiration aussi longue, sinon plus longue. Armé de cette perspective de yoga, je respire dans la brûlure que je ressens, les muscles fléchissent et mon pouls s’accélère dans mon cœur. J’exploite la flexibilité, l’équilibre et la force que j’ai développés grâce au yoga. Je respire et quelque chose bouge. Je suis rouge, en sueur et euphorique !
Après tout, est-ce que je ne pratique pas le yoga pour embrasser toute la vie, pour parcourir le vaste contraste et revenir encore et encore au centre ?
Mon frère a levé les bras d’exaspération. « Oubliez tout ce que j’ai jamais pensé sur le yoga, soeurette. Vous êtes dans une forme phénoménale. Je fais du jogging et je joue au tennis et tu es loin de ma ligue. Un autre homme costaud s’effondre sur le sol, marmonnant des grossièretés à propos d’un enseignant suppléant trop zélé. « L’instructeur régulier vous donne des options », dit-il entre ses pantalons.
Allongé sur le sol dur après 55 longues minutes – pas de tapis de yoga, pas de Savasana – je suis rouge de sang et inondé d’endorphines. J’ai fait plus que je ne l’aurais imaginé. Grâce au yoga, j’avais développé une arme secrète qui m’a aidé à survivre au TRX. J’étais à l’écoute de mon corps, alors même qu’un enseignant implacable et infatigable faisait de son mieux pour me convaincre du contraire.
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